La loca que aún cree en la vida después de haber sido destruida por ella, la que aún cree en el amor después de aquel que la dejó muerta, la que prefiere la sencillez y la honestidad de las personas en lugar de sus riquezas.
Soy la loca que escribe y comparte textos sobre el amor propio, cuándo ni sabe bien qué es eso, la que anhela un amor maduro pero no cree en ello, la que siente antes de hablar y habla antes de pensar.
Soy esa mujer loca que canta y habla sola cuando te la cruzas en la calle, la que baila en su cama sobre baladas románticas entre llantos de risa. Esa misma loca que alegra el día de otros cuando lo único que desea es que le saquen su batería.
Soy esa loca que te atrapa de la mano y te lleva donde no sabes el destino, porque ella tampoco lo sabe. La loca que se queda a contemplar horas la lluvia y sus caracoles esperando el arcoiris que nunca llegó.
La que se saca todas sus verdades a la cara pero se queda buscando por siglos las tuyas. La loca que cree en el amor virgen y puro, y que se enamora del diablo. La loca que no repara las heridas de su alma pero se la dá de enfermera en otra puerta.
Soy esa loca que aún ama las cartas de papel y pluma, los libros amarillos, y la libertad de las sirenas. La que aún llora con las películas o con los "Te quiero".
Soy ese tipo de locura que se cruza una vez en tu vida, y que cuando se va, nunca más regresa.
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